Lizzie Crowdagger, écrivaine holistique

Ça y est, on est en novem­bre, mois du NaNoW­riMo — Nation­al Nov­el Writ­ing Month, défi qui con­siste à écrire un roman (en tout cas, 50000 mots, ce qui fait un petit roman) en un mois. Je suis d’habi­tude assez réti­cente à ce genre de défis un peu stakhanovistes, mais comme ma pro­duc­tiv­ité lit­téraire est un peu au point mort ces dernières années, je me suis dit que j’al­lais essay­er d’y par­ticiper, sans for­cé­ment attein­dre la barre fatidique des 50000, en sachant que ce serait de toute façon tou­jours mieux que rien. 

Voilà donc l’in­tro­duc­tion du pro­jet sur lequel je tra­vaille, qui a pour l’in­stant comme work­ing title « 8–9‑3 ». Il est évidem­ment tout à fait incer­tain que cela se con­cré­tise en un vrai roman, ni en un texte achevé, mais je me suis dit que je pou­vais déjà au moins partager ça. Si vous avez des retours, n’hésitez pas, ce qui rend le tra­vail d’écri­t­ure par­ti­c­ulière­ment com­pliqué c’est qu’il est très soli­taire et qu’on a en général des cri­tiques unique­ment des années après que le texte ini­tial ait été rédigé.

8–9‑3

お前にひとつ良いこと教えていてやる。極道ってのはなあ　ボクシングとは 違え。喧嘩に負けたヤツが敗者になるんじゃねえ。最後まで　「張り続けら れなかった」ヤツが負けるんだよ。

（久瀬 大作）

Je vais t’apprendre un truc intéres­sant. Dans le monde des yakuzas, ce n’est pas comme à la boxe. La per­son­ne qui s’écroule, ce n’est pas elle qui perd. Celle qui perd, c’est celle qui ne peut pas tenir jusqu’au bout.

(Daisaku Kuze)

Le coup de pied me cueille dans les côtes et j’étouffe un gémisse­ment de douleur.

— Ça t’apprendra à te mêler de ce qui te regarde pas, dit le type au bout du pied.

Un homme moyen-grand, avec des cheveux bruns et une petite bar­bi­che. De car­rure sportive, je l’appelle l’Équilibré.

Ils sont trois à me tabass­er, et on croirait le choix de per­son­nages dans un vieux jeu de castagne à l’époque de la Megadrive : il y avait tou­jours un per­son­nage d’Équilibré, un Bour­rin plus lent mais qui frap­pait plus fort, et un (sou­vent une) Agile qui se dis­tin­guait par sa rapid­ité plus que par la puis­sance de ses coups.

En l’occurrence, le Bour­rin est un type énorme au crâne rasé qui fouille mon porte­feuille, et l’Agile une per­son­ne svelte aux cheveux bruns un peu plus longs en side­cut avec un per­fec­to noir.

Pour l’instant, c’est surtout l’Équilibré qui m’a cogné.

— Nao­mi, hein ? demande le Bourrin.

Je me dis que c’est le bon moment pour ten­ter une bravade.

— Si vous pensez me désta­bilis­er en m’apprenant mon prénom, vous vous ren­dez compte que je le con­nais déjà, hein ?

J’en ai prof­ité pour essay­er de me redress­er un peu. Mau­vaise idée. En repré­sailles, l’Agile m’envoie un nou­veau coup de pied, qui me fait bizarrement plus mal que ceux de l’Équilibré. Peut-être parce qu’iel frappe plus fort, ou peut-être juste à cause des rangers coquées.

— C’est pas le moment de faire la maligne.

Mal­heureuse­ment pour elle, Nao­mi ne bril­lait pas for­cé­ment par sa capac­ité à savoir quand il ne fal­lait pas faire la maligne. De manière générale, ses apti­tudes à appréhen­der cor­recte­ment la réal­ité étaient assez dis­cuta­bles. Sinon, elle ne se serait prob­a­ble­ment pas retrou­vée là, en pleine nuit, en train de se faire dérouiller sur un bord de départe­men­tale mal éclairée.

Pen­dant qu’elle se tor­tillait de douleur, le plus grand con­tin­u­ait à exam­in­er sa carte d’identité.

— Ou « le malin », ajou­ta-t-il. Le sexe sur la carte d’identité…

— Wow, wow, l’interrompit immé­di­ate­ment la per­son­ne qui venait de don­ner le coup de pied. On va vrai­ment par­tir sur des attaques transphobes ?

L’homme au crâne rasé haus­sa les épaules.

— Rien de per­son­nel, mais je me dis­ais qu’on pou­vait utilis­er un côté plus psychologique.

— Je suis pas du genre à invo­quer le code d’honneur en per­ma­nence, mais, et quoi, après ? On va aus­si se met­tre aux agres­sions sexuelles ?

— Je pense qu’on peut éviter tout ça, tran­cha le troisième homme en regar­dant la jeune femme qui était à ses pieds. Je dirais qu’elle a com­pris la leçon.

C’était, cepen­dant, une hypothèse claire­ment opti­miste, car Nao­mi essayait une nou­velle fois de se relever.

— Et trois con­tre un, c’est dans le code d’honneur ? deman­da-t-elle avec défi.

L’Agile se vexe et se penche immé­di­ate­ment sur moi pour plac­er une main autour de mon cou.. De l’autre, iel tient une lame qui a sur­gi de nulle part et brille des reflets de la lune.

L’Équilibré, lui, soupire.

— Tu ne sais vrai­ment pas quand te taire, hein ?

— Tu as peut-être cru qu’il s’agissait d’un com­bat loy­al en un con­tre un ? demande l’Agile en me fix­ant avec des yeux qui sont peut-être plus menaçants que sa lame. On est juste venu·e·s te coller une petite raclée d’avertissement, parce qu’on est gentil·le·s et qu’on ne veut pas directe­ment pass­er aux choses trop sérieuses. Mais peut-être que je devrais te couper la langue pour éviter que tu la remues ?

— Oh, raille le Bour­rin. Alors, les allu­sions trans­pho­bes, c’est over the line, mais le couteau et les muti­la­tions c’est friend­ly ?

L’Agile fait un tsk avec sa langue.

— On redis­cutera de ça quand on sera seul·e·s, tu veux bien ?

Iel reporte ensuite son atten­tion sur moi.

— Main­tenant, tu dis gen­ti­ment « j’ai com­pris » et on passe à autre chose.

— Com­pris quoi ? Vous pensez me faire peur ?

Cette fois ci, c’est iel qui soupire et, d’agacement, m’envoie son poing à la fig­ure avec la main qui tenait le couteau. Ça assome, mais au moins, iel ne m’a pas effiloché.

— J’ai une idée, com­mente le Bour­rin. C’est un peu psy­chologique, mais pas over the line.

***

Thibault gara sa Maz­da MX‑5 à côté des con­teneurs à poubelles, puis fit le tour de son véhicule, ouvrit le cof­fre, et attra­pa le cabas con­tenant les emballages.

Ce n’était d’évidence pas l’heure à laque­lle les gens étaient sup­posés aller pos­er leurs ordures, car le lam­padaire le plus proche était à une bonne ving­taine de mètres et n’éclairait du reste que moyen­nement bien. Thibault s’était fait avoir l’autre fois, lorsqu’il était venu à pied et avait dû faire le tri entre les plas­tiques et le verre à la lumière de son téléphone.

Cette fois-ci, il avait prévu le coup : il était venu en voiture, et s’était placé de sorte à ce que les phares l’éclaire durant sa tâche. Il aurait aus­si pu venir plus tôt, mais il avait des horaires assez décalés ces derniers jours et ne pen­sait à vider ses déchets que lorsque cela débordait.

Entre deux bruits de bouteilles de verre qui se fra­cas­saient con­tre le sol, il enten­dit une série de coups. Thibault sur­sauta d’abord, puis se ras­sura en se dis­ant qu’il ne s’agissait sans doute que d’une besti­ole noc­turne qu’on ne croi­sait pas en ville. Il avait même, une fois, entrap­erçu un faon, ou un chevreuil, ou un daim — Thibault n’était pas très calé en cervidés — dans le jardin du chalet familial.

— Ohé ? Il y a quelqu’un ?

Cette fois-ci, Thibault se figea. Claire­ment, il ne s’agissait pas d’un des ani­maux habituels qui le fai­saient sur­sauter lorsqu’il se prom­e­nait la nuit.

Thibault posa pré­cau­tion­neuse­ment son cabas à embal­lage, et sor­tit son télé­phone de son sac banane en cuir, afin d’activer le mode torche.

— Ohé !

C’était bien une voix. Elle sem­blait provenir du petit local qui abri­tait les con­teneurs pour les poubelles non recyclables.

— Il y a quelqu’un ? deman­da Thibault, avant de réalis­er qu’il s’agissait d’une ques­tion stu­pide à la réponse évidente.

Alors qu’il approchait prudem­ment, il enten­dit un gros bruit suivi de jurons :

— Oh, merde, purée !

Thibault pous­sa la porte bran­lante du local et vit qu’un des trois gros con­teneurs à poubelles était ren­ver­sé, son con­tenu étalé sur le sol. Le con­tenu en ques­tion con­sis­tait en quelques sacs poubelles rem­plis et, plus éton­nant, une jeune femme qui se tenait présen­te­ment à qua­tre pattes et avait des dif­fi­cultés à se relever, ce qui s’expliquait en par­tie par le fait que des sacs poubelles épars ne for­ment pas exacte­ment une sur­face très stable.

— Bon­jour, fit un Thibault per­plexe sans trop savoir si c’était le genre de choses qui se dis­aient en de telles cir­con­stances. Vous voulez un coup de main ?

La jeune femme lui jeta un regard égale­ment per­plexe, et lui ren­dit son bon­jour en accep­tant la main qu’il lui tendait. Elle avait des cheveux bruns attachés — même si cer­taines mèch­es étaient présen­te­ment décoif­fées —, une veste tailleur som­bre, et du sang sur le vis­age. Il s’agissait bien évidem­ment de Nao­mi, aus­si on évit­era de con­tin­uer à la nom­mer par périphrases.

— Désolée du dérange­ment, s’excusa-t-elle. C’est juste que c’est com­pliqué de sor­tir de ces machins-là.

— C’est vrai, admit Thibault par réflexe, avant de réalis­er qu’il venait de dire cela comme s’il s’extrayait régulière­ment de poubelles.

Il restait un peu aba­sour­di, d’autant plus qu’il lui sem­blait évi­dent que la femme qui se tenait en face de lui n’était pas juste en train de faire les poubelles. Celle-ci, cepen­dant, com­mençait à s’écarter sans lui prêter attention.

— Euh, excusez-moi, fit-il en com­mençant à la suiv­re. Vous allez bien ? 

— Oui, et vous ? répon­dit machi­nale­ment Naomi.

Elle con­tin­u­ait à marcher un peu le long de la route, et Thibault se deman­da quoi faire. Il ne voulait pas laiss­er quelqu’un de blessé sans assis­tance, mais il s’écartait un peu de sa voiture sur laque­lle il avait lais­sé le con­tact, ce qui n’était guère prudent.

— Vous ne voulez pas que j’appelle les secours ?

À son soulage­ment, Nao­mi s’arrêta et com­mença à regarder aux alen­tours, vis­i­ble­ment à la recherche de quelque chose.

— Non, pourquoi ? demanda-t-elle.

Thibault hési­ta sur ce qu’il pou­vait répon­dre. « Vous sortez d’une poubelle depuis laque­lle vous appeliez » ? Elle le savait. « Les gens qui vont bien ne sor­tent pas d’une poubelle en pleine nuit » ? C’était peut-être le genre de choses qui ne se dis­aient pas.

— Vous avez du sang sur vous, finit-il par dire.

Nao­mi se passe une main sur le vis­age, puis jura.

— Oh, merde.

Elle ne s’attarda cepen­dant pas dessus, et embraya aussitôt :

— Vous pour­riez éclair­er par là ? 

Thibault s’exécuta, ravi d’avoir des ordres pré­cis à suiv­re, et éclaira la zone avec la lumière de son téléphone.

— Ah ! s’exclama Nao­mi, avant de se diriger vers une tache som­bre au sol.

Un sac, visiblement.

— Pas de télé­phone, évidem­ment, maugréa-t-elle.

— Je m’appelle Thibault, fit Thibault sur une impulsion.

Il le regret­ta aus­sitôt. Ce n’était sans doute pas le moment. Il aurait sans doute dû se présen­ter plus tôt, ou prof­iter de l’instant propice.

— Nao­mi, répon­dit Nao­mi. Mer­ci pour la lumière. Bonne soirée !

Elle venait claire­ment de le con­gédi­er. Sur le fond, ça ne lui posait pas de prob­lème, mais il était tout de même embêté à l’idée de la laiss­er repar­tir seule dans cet état.

— Vous ne voulez pas au moins que je vous dépose quelque part ? 

Nao­mi lui jeta un air sur­pris, puis se tour­na vers sa décapotable rouge.

— Je ne voudrais pas salir votre voiture. Ne vous en faites pas, je ne vais pas très loin.

Il res­ta coi quelques instants, tan­dis qu’elle lui tour­nait le dos et com­mençait à s’écarter.

— Vous vous foutez de moi, hein ? deman­da-t-il finalement.

Nao­mi s’arrêta et se retourna.

— Par­don ?

— Vous pensez vrai­ment que mon plus gros souci actuelle­ment, c’est la pro­preté de ma voiture ? s’emporta-t-il. Je veux dire, si vous ne voulez pas être seule en bag­nole avec un type louche, je peux com­pren­dre. Et je ne voudrais pas insis­ter. Mais on se fout de la pro­preté de ma voiture !

Nao­mi l’écoutait, l’air un peu amusée.

— Ok, fit-elle.

— Ok ? deman­da Thibault.

— Ok, je veux bien un tra­jet en voiture, si vous vous foutez de sa pro­preté. Je crois que j’ai un cail­lou dans la chaussure.

Thibault soupi­ra de soulagement.

— Mer­ci, dit-il. Ça me tranquilise.

Ils retournèrent tous les deux vers la voiture, Nao­mi sem­blait amusée par l’inquiétude de Thibault. Lorsqu’elle s’installa sur le siège pas­sager, et qu’elle put se regarder dans le miroir de cour­toisie, éclairée par la petite lumière de l’habitacle, elle com­prit mieux pourquoi. En plus d’un saigne­ment d’origine indéter­miné, elle avait un sérieux début de cocard sur le visage.

— Merde, fit-elle, avant d’examiner ses vête­ments. Merde, merde.

— Vous ne voulez­pas que je vous emmène aux urgences ? deman­da Thibault.

— Non. Ce dont j’ai besoin, c’est d’une douche.

Thibault démar­ra. Il était con­scient d’abandonner le reste de son cabas d’emballages, mais il lui sem­blait que ce n’était pas le moment oppor­tun. Il se promit de repass­er au retour.

— Je sup­pose, lança-t-il aven­tureuse­ment sur le ton de la con­ver­sa­tion, que ça ne se fait pas de vous deman­der ce qui vous est arrivé ?

— Oh, répon­dit Nao­mi avec non­cha­lance. C’est le genre de choses qui arrivent, quand on mène la vie de yakuza.